Inutilidad de los excritos

Se ha gastado tanto tiempo inútil en escribir falsedades…

Los versos que uno son simples imitaciones de algún poeta mayor que leí entre cigarrillos, orgasmos y delirios nocturnos: son frágiles, temerosos, les hacen falta fuerza, valentía, vida.

Recuerdo ahora las palabras que junté en busca de una oración que satisficiera el ímpetu escribidor que de vez en cuando me embarga, que de vez en cuando juega con mis sentimientos… ¿tan absurdo resultó la narración?

Nunca terminé alguna.

La fascinación que sentí por aquel libro, nunca pude materializarla en una crítica. El artículo que prometí sobre el tema ese, no pudo terminarse por desconocer algunos términos. Mi opinión sobre él, se extravió junto a mis ganas por aprender.

Frases que se me ocurrieron en plena mañana frente al espejo, idearios fascinantes que eyaculé en plena bohemia, diálogos para personajes, imágenes para describir, situaciones para contar… ¿A dónde se fueron que hoy ya no las recuerdo?

Y aún así escribo -testarudamente escribo-, haciéndolo mal, uniendo letra con letra, buscando un puto sinónimo que le calce mejor a aquella mujer que siempre describo; tratando de narrar lo que siento, lo que mis ojos huelen, lo que mis labios oyen, lo que mis oídos cantan.

¿Y escribir para qué? ¿O porqué?

Si al final -después de publicado el excrito- cuando yo regrese a él, cuando nos veamos cara a cara, cuando me obligue a leerlo… este me parecerá aborrecible, repugnante, insípido.

Y lo odiaré y me odiaré más a mí por haberlo redactado, por haber pensado que tal palabra con ese conector sonaría bien, porque he maldecido la lengua de Cervantes, porque ensucio la creación, porque nuevamente me dejé llevar por mis delirios literarios, que son tremendos, dictatoriales, empecinados en fracasar siempre…

Dejaré de ultrajar con mis manos a las quebrantables letras que se prestan a mi juego. Terminaré con estas simplezas inconexas que no dicen nada. Acabaré con esta suerte de relatos trillados que conglomeran sueños, esperanzas, melancolía y desasosiego.  

Se ha gastado tanto tiempo inútil en escribir falsedades… como en ésta.