Nosotros.

Nosotros que jugamos diariamente entre cigarrillos, tragos, esperanzas, libros y desilusiones ¿hasta cuando hemos de aguantar?

Nosotros que cantamos trovas del ayer, que leemos con devoción a Borges, que nos enamoramos perdidamente de la misma mujer. Nosotros, a los que se les impartió la doctrina de la sumisión, a los que les regalaron libros dónde nuca hubo un solo verso, a los que lloramos de hambre intelectual, a los que aún maldecimos la suerte.

Nosotros (tú que me entiendes hermano de esta emoción tan bravía; tú que me amas fantasma de ojos claros; tú que me padeces espejo de quimeras extrañas) ¿nos encontrarán nuestros amigos cuando nos necesiten?

Nosotros, por quienes sus madres lloraron el día en que los desaparecieron; mientras los padres velaban nuestros cuerpos caídos… su única vela alumbraba la única lágrima que derramaron.

Nosotros que escribimos los versos en las hojas, que caímos en el barro seco y no nos ensuciamos por estar demasiado manchados, que repartimos caricias cotidianas, que aún escapamos de nuestros verdugos.

Nosotros que dormimos intranquilos de la noche y de su eterno bullicio silencioso. Nosotros que gritamos libertad a medias, que gastamos vida, que eyaculamos las ideas precozmente.

Nosotros que dudamos.

Nosotros que…

Nosotros…