En esta noche ausente, noche simple, descarada y reveladora, debería sucumbir ante la provocación de aquel clásico olvidado. Probablemente convendría coger el libro, el mismo que el polvo ya empieza a ocultar vergonzosamente, y repasar atenta, respetuosamente cada episodio de aquel francés ya olvidado.
A esta misma noche, en la que Fito, Charly y Andrés musicalizan mi ánimo, correspondería la práctica de ese acorde sostenido al que jamás pude llegar; o sería mejor (quién sabe, tal vez, probablemente, a lo mejor, quizás, no sé…) que solo escuche la música que exige este suceso, mientras sobre la cama tu recuerdo y mi cuerpo, dormidos van quedando…
Se podría pensar en versos, de esos malos que siempre me salen. Se debería pensar en acciones, de esas disparatadas, absurdas y desquiciadas que abundan en mí. Pero hoy no pienso, en esta noche de intuiciones, de humo abundante, de “hubiera sido mejor así”, de descubrimientos a fuerza de llantos, de recuerdos, de amistad, de nada… en esta noche de nadas, solo siento, irremediablemente siento.
Esta noche todo lo que diga está de más.
El silencio incómodo de dos niños que no saben qué decir, qué hacer, qué decir… los cigarrillos no duran siempre… hoy anocheció más rápido… qué absurdamente patético resulta esto.
Esta noche no debería divagar tanto, tendría que coger el libro, practicar los acordes, sumarme al juego, descansar el ánimo. Pero algo tiene esta noche que me hace poner así…
Resaca. Hambre y sed, mucha sed. No hay nadie en casa, no hay libro por leer y las vacaciones oficialmente se han terminado (tendré que escribir sobre ellas). Así que mientras trato de dormir las horas perdidas, dejo un video que reencontré mientras hacía la limpieza de costumbre en mi bandeja de entrada. Me agrada.
Publicado por
Oswaldo Bolo Varela
Sí, el hombre era inevitablemente grotesco: con cicatrices por todo el rostro, expeliendo un olor hediendo, con las manos y las uñas sucias, con vieja ropa que no fue hecha para su medida pero que él usaba cómodamente. Su andar era lento, arrastraba los pies, tosía mucho y con las manos mugrosas se limpiaba la saliva que humedecía su bigote y su barba, cada vez que hablaba.
Pero había algo en él que llamó mi atención... de su bolsillo, sacaba algunas monedas y se las daba a los mendigos que deambulan por las esquinas de la ciudad.
Al preguntarle el por qué de su accionar, me respondió:
-Ellos necesitan más que yo.
Cuentan de un sabio que un día tan pobre y mísero estaba, que sólo se sustentaba de unas yerbas que comía. ¿Habrá otro --entre sí decía-- más pobre y triste que yo? Y cuando el rostro volvió, halló la respuesta, viendo que iba otro sabio cogiendo las hojas que él arrojó.
Inicialmente este era un comentario que intenté dejarle a José en su última entrada, "play", pero por su extención, y por lo que salió, decidí publicarlo aquí... en fin, hay tantas cosas por contar...
***
Un gran laboratorio, una sola persona en su interior, en este espacio yacen cientos de conductos nerviosos entrelazados entre sí: médulas, órganos sensitivos, cerebros... hay también cables, sangre, computadoras, cientos de discos con diversidad de programas: para bailar bien, para enviciarte con algo, para emborracharse, para tener un orgasmo... cd's que enseñan a tolerar, a fumar, a jugar, a enamorar, a dudar, a programar...
Tú ya sabes que habitación es, probablemente la matrix, probablemente la cubeta, probablemente el sueño de alguien, probablemente la oficina del monstruo donde el hombre siempre lo quiere matar...
Pero lo que no sabes, es que de entre tantos nervios, sentidos, razonamientos y espectáculo, de entre tanto ordenamiento de ideas, anhelos y acciones... alguien ha despertado.
Bueno, no es específicamente alguien, era alguien (o tal vez nunca lo fue) pero ahora es algo... un ojo se ha abierto.
Entonces este ojo, privilegiado por ser el único conocedor de la verdad, contempla el macabro quehacer de este hacedor...
(que no se pregunten las razones por las que este ojo, justamente este, se ha despertado; pero para aquellos insistentes y curiosos, téngase en cuenta el proceso ocurrido a Bernard Marx -mi personaje favorito de UN MUNDO FELIZ, del lunático Huxley.
Marx (apellido bastante sugerente), es producto de un error en su creación, algún químico de más que no lo hace ni inferior completamente, pero tampoco superior; y es justamente este error con el reactivo en su producción, el que lo hace despertar del sueño del "mundo feliz".
Asimismo, este ojo ha sufrido -para beneficio de aquellos a los que en el futuro testimoniará la visión- algún error en su creación)
Creo que está de más decir que el ojo despierto, el único ojo en plena lucidez, es el tuyo.
Despertará. Y contemplará el recóndito espacio de soledad. Pero no será consciente de esto, aún no, sino que en su realidad (la misma que le han reprogramado tres veces) creerá ver a los personajes, paisajes y acciones de un amarillo tornasolado… los verá desvanecerse, evaporarse, y algún rezago de angustia se manifestará en su esencia. Se lamentará, seguramente que la primera reacción que tuvo fue llorar, pero cuando tenga que narrar la historia a los hijos de tus hijos, evitará esta parte. Se creerá confundido y buscará a alguien, seguramente alguna vieja pitonisa que le revela la verdad, la misma y única verdad que él ya intuye: “la única verdad que existe, es que todo esto es mentira”.
¿Qué harás con esta verdad, único ojo? , ¿la predicarás por el tiempo?, ¿enseñarás estos proverbios a tus ancestros?, ¿querrás reencarnarte en Prometeo?
Pero ten cuidado con el hacedor, él supo que te despertaste, sus cálculos empezaban a mostrar déficit y revisando la larga y sangrienta cuenta de la historia… te encontró despierto, y a pesar de que te borró parte de lo presenciado, no pudo eliminar lo intrínseco de todo esto…
¿Cómo lo ocultarás, ojo visionario, ahora que lo sabes todo?, ¿qué les dirás a los demás?, ¿una palabra, algún gesto, una melodía?
Claro, utilizarás los viejos trucos… já, esos mismos que creíamos falsos… una máscara, un cigarrillo, un verso, otra ficción…
¿Pero con todo esto seremos libres?, ¿sabiendo la gran verdad, podremos hacer algo?
"La vida, entendida como el proceso biológico de desarrollo de un ser vivo, es una sensación que solo el hombre es capaz de percibir, pero es justamente esta misma 'percepción', la que lo lleva a descubrir su finitud sobre estos tiempos." Ch. B. Wayne.
"...la vida no vale nada/ si solo es para sufrir/ la vida no vale nada/ si en ella veo a los míos morir/ la vida no vale nada/ si tengo, solo, que seguir..." De una canción popular.
"Vida... me cago en tu sonrisa de maldita vencedora, me importan un bledo tus pruebas y tus nada fortuitas actividades. Déjame en paz, vete a la misma mierda... no quiero saber absolutamente nada de ti." J. Bueno F.
"La vida es un aprendizaje de renunciamiento progresivo, de continua limitación de nuestras pretensiones, de nuestras esperanzas, de nuestra fuerza, de nuestra libertad." Henry F. Amiel
A propósito de la recomendación de Gustavo (que sugiere mezclar mucho pisco y wiskhy con yogurt) y del enésimo encuentro etílico con los amigos de la universidad, transcribo aquí una "receta", que el buen Marco Avilés encontró en el penal de reclusas, cárcel de muejeres, Santa Mónica y que nosotros, tristes copiones de todo cuanto beat aparezca, hemos prometido realizar... esperemos que resulte:
"...entonces mezcle una botella de gaseosa Schweppes, veinte caramelos Halls molidos, una lata de café soluble, dos pastillas de Diazepam. Revuelva bien la mezcla y déjela reposar durante treinta minutos. Será suficiente para una fiesta discreta..."
