Ausencias

 

En esta noche ausente, noche simple, descarada y reveladora, debería sucumbir ante la provocación de aquel clásico olvidado. Probablemente convendría coger el libro, el mismo que el polvo ya empieza a ocultar vergonzosamente, y repasar atenta, respetuosamente cada episodio de aquel francés ya olvidado.

A esta misma noche, en la que Fito, Charly y Andrés musicalizan mi ánimo, correspondería la práctica de ese acorde sostenido al que jamás pude llegar; o sería mejor (quién sabe, tal vez, probablemente, a lo mejor, quizás, no sé…) que solo escuche la música que exige este suceso, mientras sobre la cama tu recuerdo y mi cuerpo, dormidos van quedando…

Se podría pensar en versos, de esos malos que siempre me salen. Se debería pensar en acciones, de esas disparatadas, absurdas y desquiciadas que abundan en mí. Pero hoy no pienso, en esta noche de intuiciones, de humo abundante, de “hubiera sido mejor así”, de descubrimientos a fuerza de llantos, de recuerdos, de amistad, de nada… en esta noche de nadas, solo siento, irremediablemente siento.

Esta noche todo lo que diga está de más.

El silencio incómodo de dos niños que no saben qué decir, qué hacer, qué decir… los cigarrillos no duran siempre… hoy anocheció más rápido… qué absurdamente patético resulta esto.

Esta noche no debería divagar tanto, tendría que coger el libro, practicar los acordes, sumarme al juego, descansar el ánimo. Pero algo tiene esta noche  que me hace poner así…