Sobre Eros en los libros...

Por estos tiempos he redescubierto los libros eróticos. Escritos de temática, color, olor y hasta sabor diverso que alguna vez me introdujeron a la complicada, diversa y extraña vida sexual.

Entonces yo era un chiquillo acostumbrado a revisar periódicamente las páginas de algún blogger-amigo que con sus escritos, incitaba en mí la revolución hormonal y esas consecuencias semi-placenteras que ciertas sensaciones -adolescentes y remotas-producían. En fin, recuerdo incluso que intenté iniciarme por ese oficio –el de escribidor de relatos rojos-, pero fracasé en el intento, debido a mi poca experiencia sobre el tema.

Me internaba por muchas horas en la Biblioteca Nacional para buscar y filtrarme alguna novelita de corte sexual que pudiera aliviar mis sueños, mis sudores, mis situaciones. Descubrí entonces a Mempo Giardinelli y su Luna caliente, los cuentecillos rusos de algún prócer soviético cuyo nombre extravié (prócer porque seguramente su libro “obsceno” fue vetado en su natural Rusia), al infaltable Felipe Trigo (del cual recomiendo un relato breve –que espero copiar pronto a este remoto espacio de la red- llamado Las ingenuas). En cuanto a los escritores nacionales, debido a mi poco conocimiento de buenos narradores, me aislé en la fácil lectura de Jaime Bayly y su Noche es virgen, Aquí no hay poesía y No se lo digas a nadie.

Además me interné en los senderos de la poesía erótica, explícitamente en los senderos lorquianos. Federico me enfermó con su Casada Infiel, con su Preciosa y el aire –en general todo el Romancero Gitano posee caracteres eróticos, sexuales, con la luna como fondo y el húmedo viento rozando la piel de quien narra–.

Conocí entonces el Kamasutra (gran decepción al comienzo, pues esperaba más “imágenes”, pero poco a poco entablé una lectura casi religiosa del libro poseedor de tan solo 8 imágenes y que predica todo un ritual higiénico, de alabanzas y de respeto hacia el cuerpo). El Decamerón y sus narraciones pintorescas, me permitieron conocer lo sutil y lo metafórico que podía llegar a ser el sexo y las relaciones íntimas.

También pude leer, esto gracias a la recomendación de un buen profesor de religión –de esos escasos que no son sectarios, ni predican a ciegas-, el recital bíblico llamado Cantar de los cantares, bello poema de entrega amorosa que recién entendí y respeté muchos años después -cuando ya contaba con la cabeza fría- ya que por los tiempos en que lo leí por primera vez, andaba buscando carnes, situaciones descaradas y alguna que otra realidad extracotidiana.

Fue así como creí volverme un conocedor medianamente bueno de la literatura erótica, a mis catorce años me dediqué a la distribución gratuita de este tipo de material: regalaba escritos de Giardinelli, de Lorca y de mi favorito Trigo; repartí las pocas imágenes del Kamasutra, me creía el erudito que desarrollaba en los demás el conocimiento sobre sexo. Los compañeros de colegio me buscaban, y cuando me escaseaba el dinero –que era casi siempre-, ellos pagaban de su bolsillo las copias; se volvió una especie de ritual el que cada lunes -en plena formación escolar- yo pasara las historias a los conocidos y estos a los suyos, hasta hacerse una larga cadena de jóvenes sedientos de ficciones que aún no realizaban.

Hasta que nos descubrieron, mejor dicho me descubrieron. Condicionaron mi matricula,  llamaron a mis padres y me enviaron al psicólogo. A todo esto se le deben adicionar una serie de consecuencias que enmarcaron mis últimos años de estudios escolares: los profesores me miraron mal –más de lo que ya era costumbre-, las señoritas se alejaron de mí –aunque hubieron algunas tentadoras que se acercaron más-, el psicólogo me creyó primero pervertido, luego malcriado y por último -después de una serie de análisis entre los que  comprendía la interpretación de manchas, tic-tacs, y preguntas estúpidas-  dictaminó en mí a un joven rebelde con trastorno obsesivo compulsivo.

Terminé olvidando mis cultas difusiones. Lo que leía era ahora sólo para mí. Dejó de importarme el espíritu de solidaridad hacia los demás. Al mismo tiempo, los compañeros empezaron a buscar por su propia cuenta, se abrieron camino al andar.

Poco a poco fui cambiando la lectura de los textos eróticos, por otros escritos que también despertaron en mí ciertas sensaciones extrañas. En esto influenció el cambio cualitativo y cuantitativo que produjo el paso de la teoría ala práctica. Así, me interné por el maravilloso realismo mágico y su Gabito, Varguitas, el tío Julio y el Fuentes. Baudelaire me instaló en el simbolismo; leí a la generación perdida, la cual no tiene nada de perdida y sí de encontrada; frecuenté la narrativa contemporánea y todas esas líneas literarias que me desdoblan los sueños, que te encantan el ánimo, que te enardecen el espíritu literario.

Olvidé la literatura erótica y viví aparentemente tranquilo entre los clásicos nada morbosos y de experiencia menos sensual.

Hasta hace unos meses en que César V. –en un terrible y complicado viaje en combi limeña- me habló de Kawabata y sus magistrales País de Nieve, La bailarina de Izu y La casa de las bellas durmientes; además me reveló a G. Cabrera I. y su Habana para un infante difunto, me acercó aún más al Marqués de Sade, de quién ya había escuchado algo, y terminó acrecentando mi curiosidad por Elogio de la Madrastra de Vargas Llosa.

Fue así como entusiasmado por el recuerdo de los años iniciales, regresé -buscando ahora un placer estético más que corporal- a la lectura de relatos eróticos. Ayudado por José C. me introduje en el mundo asceta, casi onírico, de las féminas creadas por Kawabata. Jhony pudo orientar mi lectura del Elogio..., lo leí en una solitaria, calurosa y silenciosa tarde sanmarquina.

Adicioné a mis lecturas las Memorias de una pulga, de autoría anónima –bendito aquél (o aquella) que la escribió y, que para darle un carácter más erótico, vedó su nombre-. Releí Luna caliente. Rebusqué entre mis papeles y no pude hallar algún ejemplar de ese ruso olvidado. Entendí el Cantar de los cantares -bueno, eso creo-. Ahora ahorro dinero para adquirir Filosofía en el tocador, de Sade.

Encontré en Víctor a un confiable seguidor de este tipo de Literatura. Con él compartí los primeros textos reencontrados. En conversaciones en los carros –mientras la gente escuchaba a viva voz las historias eróticas y deducía automáticamente nuestra enfermedad psicopatológica- intercambiamos interminables gustos por las heroínas, por los estilos de narración, desagrados por los finales y hasta opiniones para mejorarlos.

Es así que finalmente vuelvo a disfrutar de este tipo de literatura, sutil, sensual, descaradamente buena. Pido a quienes lean este escrito, la recomendación de algunos textos que se acerquen a los temas tratados. Todo será bien recibido, así podré empezar mi labor difusora nuevamente.

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